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Vue lecture

NYC built a monument to Khalil Gibran and Little Syria. Why was there global uproar?

Lebanese officials were furious, claiming the city erased Gibran’s identity. Yet there was a time when Arab immigrants in the US thought ‘we were all Syrians’

On the morning of 30 April, in the shadow of the financial district’s skyscrapers, a gold cloth slid off a bright yellow sculpture of painted stainless steel, 7ft (2 metres) tall, that spells an Arabic word: “al Qalam”, the pen.

The monument, Al Qalam: Poets in the Park, stands in Elizabeth H Berger Plaza and honors the writers of the vanished neighborhood that New Yorkers once called Little Syria: an Arabic-speaking immigrant community that ran along Washington Street, blocks from where the World Trade Center would later rise. The monument was the first commemorative artwork unveiled under Mayor Zohran Mamdani. Little Syria produced one of the most famous poets ever to live in New York: Kahlil Gibran, author of The Prophet, a book of poetic prose that has never gone out of print. The monument honors the Pen League, the circle of writers Gibran led in Little Syria in the early 20th century.

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© Photograph: Courtesy of the Washington Street Historical Society

© Photograph: Courtesy of the Washington Street Historical Society

© Photograph: Courtesy of the Washington Street Historical Society

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Tique-cat [en]

[en]

Avec la patience de la tique sur son brin d’herbe
J’attends le chat aux moustaches blanches
Son mulot s’est enfui, pas fou le rongeur
Ne cherchez pas, c’est l’air du ventilateur
Moi je cherche, je cherche les mots
Qui parfois viennent et parfois pas
Comme quand on appelle un chat
Qui sait bien que la pipette l’attend
Il faut chercher dedans, mais oui
Dehors aussi
Tendre un fil entre la tripe et le lexique
Harmoniser ou contraster, peindre ou raconter
La tique est patiente sur son brin d’herbe
Elle tend ses petites pattes vers le corps chaud qui s’approche
Souvent en vain, mais elle prendra le prochain
Elle n’a besoin de rien avant de faire le grand saut
Alors que moi je suis comme chacun
Je cherche le mot aux pattes de velours
Tic-tac tic-tac c’est l’horloge de la vie
Qui n’attend pas, elle, elle n’a pas le temps
Face aux mots qui s’effacent
Filent parmi les brins d’herbe
Emportant avec eux
La tique affamée 
Et les jours de ma vie

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